Vida de sábados noche en casa.

A veces bostezo en muecas de odio
si trato de deshacer en palabras los huesos
y se frustra el viaje de puños al folio.

Las noches se vuelven largas
las camas se olvidan en fuera de juego
y las calles de Madrid se inundan de vomitonas amargas
las noches de fin de semana.
O de comienzo.

Mientras tanto,
algunos quedamos
a comernos las sobras de las penas
en nuestras casas, en solitarias cenas
de mesa para ninguno.

Safaris nocturnos
de frío, borrachera y colas a las puertas
de garitos atestados
o de parques atestados
o de granito en necrosis neuronal adolescente.

Mientras tanto,
yo en mi casa con todos aquellos
que se dignaron a aparecer un día
para alegrarme la vida
y largarse después sin miramientos en la despedida.

Rememoro cada palmo de sus pieles,
pálidas y frías,
podridas bajo mis senos,                  -algunos más que menos-
siguiendo itinerarios de plañidera
sembrados en cruces de olvido
que apestan a carne putrefacta de amnésico presidio.

Y es madrugada y el daño de hipoxia cerebral
hace mella en chavales zombificados
que gritan mientras coordinan ebrios pasos
                   -qué pena me dan-
dónde ir y qué hacer con su vida
porque están de “fiesta”
y aún conscientes de lo que pisan
por tanto, resuelven, falta etanol en sus espinas.

Cambian entonces barras de mercado
de lencería barata y gomina barata
por cemento encarnizado en vómitos y tiempo perdido.

Y yo
mientras tanto me río
de esas criaturitas de Dios
porque
mientras tanto,
aprovecho los tragos de llanto
y con las pieles que guardo bajo los senos,
me hago un abrigo
y rememoro y comparo
y, al menos,
me río.

Laira Valdi

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